他停住，手落在牛皮纸袋上。袋子有些旧了，边角磨出了毛边，是昨晚才发现的。他没换新的，也没时间去买。里面装着身份证、药方复印件、笔记本，还有一张母亲年轻时的照片。他不打算拿出来给人看，但必须带着——这是他唯一能证明自己是谁的东西。
他深吸一口气，松了松领口。中山装是昨天熨过的，藏青色布料洗得微微发白。袖口内侧缝着一个银针套，紧贴皮肤，冰凉。他没有去碰它，只是垂下手，指尖轻轻抵住裤缝。
大门开了。
一位身穿月白色旗袍的女人走了出来。她穿着高跟鞋，步履不疾不徐，领口的珍珠流苏随着步伐微微颤动。佣人低头开门，她未曾多看一眼，目光扫过台阶，落在陈默身上。
“你就是来面试的？”
声音不大不小，刚好入耳。没有情绪，像是在念一份通知。
陈默点头：“是。”
她上下打量着他：中山装、旧皮包、擦过却仍显陈旧的皮鞋。眉头微蹙，转瞬又舒展。
“听说你是高中毕业？”
“是。”
“靠祖传偏方混饭吃？”
陈默没回答。他知道这话不需要回应。她在陈述看法，不是在提问。
她转身往里走，高跟鞋敲击地面，清脆作响。“果然，家里安排的，也不过是个吃软饭的。”
话落，人已进门。
门缓缓合上，只留下一道缝隙。阳光照不进去。
陈默站着未动。手指在纸袋边缘收紧，片刻后又慢慢松开。他没有抬头看那扇门，也没有回望街道。他清楚那句话的意思，也知道说话的人是谁。
云舒。
他在网吧查过这个名字。云氏集团第三顺位继承人，剑桥经济学硕士，二十一岁回国接手家族医药板块。照片里的她穿着正装，坐在会议桌旁，眼神冷峻，嘴角无笑。新闻标题写着：“云家新星登场，年轻一代掌舵者”。
此刻，她就在那道门后。
他不觉得愤怒，也不觉难堪。这些情绪太重，压不住现在的他。他只想记住这句话，记清每一个字的语气和眼神，然后藏进心里。
他调整了一下肩上的包，再次摸了摸纸袋，确认东西都在。
门又开了。
这次是管家出来。五十多岁，穿着深灰色制服，胸前别着云家徽章。他看了陈默一眼，说：“请跟我来。”
陈默跟在他身后，走进院子。
庭院宽敞，青砖铺地，两侧种着矮松与腊梅。前方是一排回廊，木柱雕花，檐角翘起。空气中飘着淡淡的香气，像是刚燃尽的线香。他不多闻，也不乱看，目光平视前方，脚步沉稳。
穿过回廊，来到一间偏厅。门口立着一块屏风，上面绣着一个“静”字。管家停下脚步：“您先在这儿稍候，面试官稍后就到。”
陈默点头，走入屋内。
厅堂不大，墙边摆着四把硬木椅，中间一张茶几，上面放着一杯水，水面平静，毫无热气。他选了角落的位置坐下，双手放在膝盖上，包置于脚边。
屋里很安静。
他闭上眼。
不是为了休息，而是整理思绪。从昨夜收到短信至今，不过十几个小时，但他仿佛已经走过了漫长的路。从那个漏雨的小屋，到这座民国老宅；从二百零五块钱的全部家当，到坐在这里等待一场决定命运的面试。
他知道云家不会轻易相信他。他也明白，刚才那位女人——云舒，根本不想见他。她的话已然说明一切：这场婚姻对她而言是束缚，对他来说却是机会。
他不在乎她怎么想。
他在乎的是药厂、实验室、药材库。他在乎的是能否找到赤髓芝的替代生长环境，能否批量提取有效成分，能否让母亲彻底摆脱病痛。
至于“吃软饭”这三个字？
他睁开眼，望向对面墙上的一幅字画。上面写着一句话：“上工治未病，不治已病。”
他记得这句。
小时候父亲还在时，老家药铺的墙上也有类似的匾额。那时他还小，不懂其意。父亲蹲下来告诉他：“最好的医生，不是治病的人，是让人不生病的人。”
后来父亲走了。一场肺病，拖了三个月，没钱治，也没法治。
他活了下来。母亲也活了下来，靠他采药、熬药、试药。他不是好医生，也不是高手。他只是一个不愿认命的儿子。
现在，他坐在这里，等一个可能改变一切的机会。
门被推开。
他没有抬头。
脚步声进来，停在茶几旁。水杯被端起，又放下。无人开口。
他知道是谁。
云舒回来了。
她没有坐下，只站在离他三步远的地方。他能感觉到她的目光，一寸寸扫过他的衣着、鞋子、发丝。她没有喷香水，只有淡淡的皂香，干净而疏离。
“你叫陈默。”她说。
不是问句。
“是。”
“高中毕业，无业，特长栏写着‘掌握三种古方’。”她顿了顿，“你真以为这样的简历能进云家？”
陈默不动。
“我看过你的资料。”她说，“你说你能现场制药，效果自负。你知道我们每年收到多少类似申请吗？江湖术士、偏方骗子、打着中医旗号卖保健品的，比你更会吹。”
她上前一步。
“你说你有中医药背景。那你告诉我，《伤寒论》六经辨证的第一条是什么？”
陈默抬头。
这是他第一次正眼看她。
她肤色极白，眼角微挑，唇线抿成一条直线。手腕上戴着一只翡翠镯子，色泽深沉。她注视着他，眼中没有好奇，也没有试探，只有一种冷静的审视。
他开口：“太阳之为病，脉浮，头项强痛而恶寒。”
她面无表情。
“第二条？”
“太阳病，发热，汗出，恶风，脉缓者，名为中风。”
她停了两秒。
“好。那你说说，桂枝汤的五味主药是什么？”
“桂枝、芍药、甘草、生姜、大枣。”
她终于眨了一下眼。
但她没有继续追问。
而是冷笑一声。
“背得挺熟。”她说，“可惜，背书谁不会？我十三岁就能通篇默写《本草纲目》。你要想进云家，光会背不行。你得有来历，有师承，有证明。你什么都没有。”
陈默听着。
他说：“我不需要证明给所有人看。”
“那你需要证明给谁看？”她反问，“给我？还是给我爷爷？”
“都不用。”他说，“我只需要证明，我能治好该治的病。”
她盯着他。
“你治过什么病？”
“我母亲。”
“什么病？”
“肺络枯损，气血双亏，现代医学判定为晚期不可逆损伤。”
“医院确诊报告呢？”
“没有。”
“那你怎么证明不是编的？”
“我不需要证明。”他说，“你们招人，不是要看疗效吗？我可以现场配药，当场验证。如果无效，我立刻走人。”
她笑了。
不是真的笑，只是嘴角微微一扬。
“你还真敢说。”她说，“你以为云家是什么地方？菜市场？你想来就来，想走就走？你知道有多少人想进都进不来吗？”
“我知道。”他说，“所以我来了。”
她不再言语。
转身走向门口。
手搭上门把时，她停下。
“你会后悔的。”她说，“像你这样的人，进了云家，只会被碾碎。你不知道这里面有多深。”
说完，她推门而出。
门关上了。
屋里只剩他一人。
他坐着未动。
刚才那场对话不算长，但每一句都像石头砸在身上。他知道她在压他，也在试他。她不信他，也不想信。她只想让他知难而退，自动放弃。
可他不能退。
他闭上眼，想起母亲昨夜喝完药后的样子。脸色好了些，咳嗽少了，能坐起来说几句话。她说梦见他父亲了，说他要走运了。
他不信梦。
但他信药。
信手里那份从清末流传下来的《青囊残卷》，信自己熬出的“九死还魂汤”，信母亲一天天好转的身体。
这些，都不是假的。
他睁开眼，望向窗外。
院子里，阳光斜照，树影拉长。远处传来一声鸟鸣，短促而清亮。
他挺直脊背，双手仍放在膝盖上。
门外有脚步声接近。
不是高跟鞋，是平底鞋。管家来了。
“陈先生。”他在门外说，“请您稍等片刻。正式面试安排在半小时后，地点在东厅。期间您可以喝茶，也可以休息。请不要随意走动。”
“明白。”陈默说。
管家离开。
他没有去碰那杯水。他知道在这种地方，陌生人给的水不能轻饮。他也不渴。他只是坐着，一动不动。
脑子里在梳理事情。
云舒的态度，在预料之中。豪门千金，留学归来，执掌要职，怎么可能看得起一个出身贫寒的男人？更何况是“入赘”这种在她眼中近乎屈辱的选择。
可她不知道。
这场婚姻，对他而言，从来不是求她施舍。
而是他用药方、用技术、用命换来的入场券。
她以为他是来吃软饭的。
可总有一天，她会明白——
到底是谁在求谁。
他低头，看了一眼脚边的包。
牛皮纸袋还在。
他伸手，轻轻抚过封面。
里面的东西，是他唯一的资本。
也是他翻盘的开始。
外面天光渐亮。
东厅方向，隐约传来人声。有人在搬桌椅，调试设备，布置灯光。看来这场面试，不只是走过场。
他站起身，活动了一下肩膀。
中山装的领口有些紧，他没有去扯。袖口的银针套贴着皮肤，依旧冰凉。他没有去碰它，只是把手插进裤兜，静静等待。
半小时后。
门再次打开。
这次是另一位佣人，女性，三十岁左右，穿着素色制服。
“陈先生，请跟我来。面试马上开始。”
陈默拎起包，走出房间。
走廊光线明亮，地板擦得锃亮。他跟着她前行，步伐平稳。
路过一面镜子时，他瞥见自己的倒影。
瘦削，面色略显苍白，眼神却沉静如渊。不像个来乞求机会的人，倒像个来讨债的。
他收回目光。
继续前行。
转过拐角，来到东厅门前。
门开着。
里面摆着一张长桌，三人坐在后方。中间是位中年男子，西装笔挺，戴着眼镜，面前放着简历。左侧是一位老太太，头发花白，手中握笔。右侧是位年轻女子，职业套装，正在翻阅文件。
云舒站在一旁，双手交叠，面无表情地看着他。
他走进去，将包放在地上。
没人请他坐下。
中年男子抬头：“陈默？”
“是。”
“材料我们看过了。”他说，“你说你会配古方。我们现在就想看看，你是不是真的会。”
陈默点头。
“请开始吧。”
他弯腰打开包，取出药方复印件，递了过去。
中年男子接过，看了一眼，递给身旁的老太太。
老太太戴上老花镜，仔细审阅。
云舒站在原地，未动。
但她的眼神，终于变了。
不是好奇，也不是认可。
而是一种……未曾料想的惊讶。
因为她看清了药方上的字迹。
那是用毛笔写就的，墨色沉稳，字体古朴。主药“赤髓芝”三字，笔力遒劲。
她认得这种字体。
这是民国时期老药铺通用的抄方体。她在家族档案室见过多次。
一个高中毕业、无业的年轻人，不可能写出这种字。
除非——
他真的接触过那个年代的东西。
她没有说话。
但她的手指，在袖口悄然蜷缩了一下。
陈默站在那里，安静等待。
他知道，真正的考验，才刚刚开始。
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